Sommario

1. Semel, in anno
2. Nel paese dei camosci
3. Nell'angolo più calmo del giorno
4. È amore si dice
5. Sogno un bel falò
6. Ovunque tu sia
7. Bambine che giocano col sole
8. Siamo soli

Semel, in anno

Semel in anno vengo a rinascere
nel mio paese di sale, dove parole
scolpite da una pietra dal saggio
della diga, gridano: - Il faro è vita, gioia.
Il paradiso può attendere. -
Qui mi spoglio dell'abito stinto,
cantando una preghiera al sole:
una sillaba per ogni colore,
per ogni suono, per ogni erba.
Semel in anno vengo ad amare
nel mio paese d'alcove migranti
dove duna, albero o spirito
sono d'etere e sabbia, dove
si spengono nel vento le tamerici,
incerte del loro stesso esistere;
Semel in anno vengo un pò a morire
nel mio paese di mantra, di ritornelli,
di linfa verde giada, di strani clow
in perenne competizione sulla battaglia.

Dopo il transito m'inventerò una cometa
dalla scia oro paglierino.

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Nel paese dei camosci

Camminando nel paese dei camosci
cedo lo sguardo ad una terra
che ha vette per confine e acque chiare
che s'ingorgano nell'ansa del Bòite.
Scorre un silenzio acerbo tra i ginepri,
la neve sciolta al sole dell'inverno
odora di buono, l'erba vecchia
ai limiti della radura cela tracce di lupi.

Camminando nel paese dei camosci
odo cuori che pulsano innocenti
nelle uova d'uccelli sfuggiti all'Eliso.
Da larici e abeti suoni di flauto
salgono al sole, il grande saggio.

E tu sei statua bisognosa di montagne,
da sbatterci contro il pensiero.

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Nell'angolo più del giorno

Il cappello di paglia
nell'angolo più calmo del giorno
quando il sole muta posizioni
osseva segni sviliti,
avanzi sulla rena, legni fradici,
teschi di animali.
Nell'estate che incede
si ripete una vena di suoni,
sinagoga di voci
nel vento graffiato dall'arsura.

IL cappello di paglia, reclinato
sulla propria debole ombra,
ascolta gli spiriti dell'isola
che narrano storie,
ordiscono beffe.
Più tardi cercando una testa
dove posarsi a misura d'uomo.

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È amore si dice

Estate nella casa sul colle
dove, una volta, c'era il letto
di un bambino. Dal fondo del bosco
viene un profumo di castagno,
roveto e legna tagliata;
felci si aprono nell'aria rotta
dal tempo delle favole.
È amore, si dice, questa percezione reale
oltre le maglie del crepuscolo,
mille occhi stupefatti, sopra la lirica
dei corpi colpiti dallo strale,
vocali aperte nel silenzio denso di suoni,
echi, grida sospese, vicine e lontanissime.
Qui rinasce il canto di Alice,
fuori dal baratro d'ortiche.
Qui cade verticale la luce della luna,
piccoli laghi bianchi sulla pelle
a sfidare ancora il tempo dei colori.

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Sogno un bel falò

Sogno un bel falò che brucia parole.
Parole senza un senso, di polvere
e d'ogni modo che vanno dalle valli
alla scadenza breve delle rive;
parole che fiutano segni, semenze,
seguaci di piste, di stagioni fatue,
di punti d'acqua sulla scorza del pianeta,
ritte sul taglio fulgido del giorno.
Parole eterne che sbadigliano sabbia,
parole che trapassano il cuore,
nutrendoci di fiabe, suggestioni,
presagi, ipotesi, euforie.

Io le ricordo tutte.

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Ovunque tu sia

Stanotte mi hai chiamata.
Il mio nome ha viaggiato per il cielo
nel momento in cui il vento cambiava
direzione, fino a sciogliere la bruna
più incallita. Mi ha indicato l'ocra
di questa rena dove i tuoi piedi belli
hanno impresso senza polaroid segni
che il tempo non evacua.
Ci furono pure altri segni: ruote
di una sedia mai gradita, scagliata
un giorno da un dirupo, rilevando poi
sorprendenti ali di gabbiano.

Ovunque tu sia, potrò mai raggiungerti
con i miei ridicoli saltelli?

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Bambine che giocano col sole

Respiriamo, compagne, il silenzio poroso
di un'alba ginevrina, sintesi magica
d'una follia tout-coutr, fuori da un'identità
posticcia. Acquarelli bicolori stesi sul lago,
plasmate dalla rabbia, saremo fraintese
ancora una volta nel senso d'abbandono?
Bambine che giocano col sole e con le raffiche
di pioggia, piccole Eve sature di tante vite,
s'insinuerà ancora tra le efelidi dei nostri corpi
quel dio dov'erano verdetti le pietre?
Versa una grigia lacrima l'occhio di Ciclope,
quando l'ombra si fonde nella luce, attimo
puro nell'unità degli astri e da spalle curve
rimuoveremo ali di piombo.
Stanotte, disseminate in suolo straniero,
lasceremo solo conchiglie, il cui silenzio
ha voce di mare.

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Siamo soli

Siamo soli sul ciglio del dirupo
io e uno spiffero uscito da un rilievo.
Silenzio assoluto con lanterna la notte
e quel respiro a tratti prolungato.
Emblema casto di un raro passato,
uno gnomo leggero danza con libero
accesso al tempo che rimane.

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